mañana es abril otra vez. abril es mi mes favorito, pero no me siento como antes. los abriles. quizás comienzo a sentir la nostalgia, la cámara lenta pérdida. no hay nada por lo que estar triste, derrepente mi problema es mi sola irresponsabilidad, pero tampoco es un gran problema. seré otra. quizás. los cielos de abril son los únicos bajo los que se puede soñar, pero no tengo sueños. duermo y no tengo de esos. ahora me río más, ahora casi no tengo pena de verdad. seré otra, creo que eso soy. la televisión no está mal, soy como hace mucho tiempo, soy casi auténtica. será este el sentido de ser fome. será el equilibro aburrido. esas preguntas retóricas sin sentido. al final, nada tuvo mucho sentido. yo misma no tengo mucho sentido, soy nada más, escribo palabras sin sentido, unidas por preguntas retóricas de esas de relleno. escribir no es lo mío, por ejemplo, hace tiempo que no escribo en ese cuaderno apolillado ya. porqué será, sólo por curiosidad. sentiré este abril, me pregunto.
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