Escapista.

Nosotros, los amigos de los perros vagabundos (y de los ocasos).
Cuando el blues se desparrama por los domingos y la luz del sol se aprieta contra la ventana, cuando los perros vagabundos ladran por el paso del tren. La noche es el tópico, los besos la añoranza.
Yo también y vagabundeando me acerco a tus ojos de almendra y me invade las manos la suavidad amarilla con un cosquilleo, y me tapo los ojos bajando por las calles cuando las luces bailan y pensando en el deseo del deseo. Buscando y creyendo.
El génesis de los murmullos.
Tu lugar. Mi lugar y nuestro.
Las gotas caen de los techos.
Y ya no creo en lo que ya he pisado ni en el Edén, quizás en las noches tristes, noches de amanecer, se asoma tu perfil azul oscuro, profundo, azul oscuro, océano y desierto azul, océano y ahogo, de pronto la nada y con un pesado perfume y el aroma de la madera y de la frescura efímera. Y es efímero y rápido y es como un golpe rápido y es como una muerte rápida y es como despertar cuando las hojas son una medialuna radiante contra la pintura vieja y el óxido.
Y en los ángeles azules. Tú de ese modo.
Me he dormido en tu poesía y he despertado sin el mundo entre los brazos.
Suave, albina risa.
Tú de ese modo.
Y ya no creo en la poesía ni en lo que he buscado, creo en tu risa y en tu voz.